Portuguese poem
*A Lenda Das Rosas*
No principio eram mais doces os olhares Socegados de Deus! Era mais verde o manto destes mares E mais azues os ceus!
Não tinha nuvens este sol na rota, Nem tormentas o Sul, Nem era, como o olhar d'um idiota, Impassivel o azul!
Não choravam no val escuros casos, Á noute, os tristes ventos! Nem eram como hoje, nos occasos, Os ceus sanguinolentos!
Deus não tinha vibrado ainda o açoute A gerações inteiras, Nem o Christo suára a longa noute No Jardim d'Oliveiras.
Não andavam os tristes miseraveis Torcendo os braços nùs! Nem erravam na treva, inconsolaveis, Os expulsos da Luz.
E não haviam sangue ainda chorado Os santos nos desertos, Nem no craneo do morto esverdeado Inda lyrios abertos!
Não pisava inda um pé selvas umbrosas E florestas bastas, Os mares eram mansos!--sempre as rosas Eram brancas e castas!
Não era côr de sangue assim vestida Inda a rosa vermelha,-- Nem o ceu tinha a côr desvanecida D'uma tunica velha.
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Toda uma noute, a Mãe primeira errante E todo um dia andou! Da noute a branca luz de diamante Os passos lhe guiou.
E abandonavam seus pombaes as pombas Seguindo-a pela estrada!... E o mar dizia ao vento: Por que zombas? Pobre mãe desgraçada!
E as montanhas choravam;--pois poderam Prantos de mãe fendel-as! E toda a noute pelo ceu correram Mais tristes as estrellas!
E o mar tinha uma voz dorida, como Na noute do Salem, E quando o sol nasceu em rubro assomo Arrastava-se a Mãe!
E perguntava ao vento: Onde está elle? --Quem o meu filho viu? E o vento respondeu:--Não sei d'Abel! E o mar, ao fim, carpiu!
E arrastava-se assim no fim do dia-- Já quando toda exangue, --Uma roseira avista que tingia A côr rubra do sangue:
Então dorida estatua,--hirtos os passos, Ai de mim! ai de mim! Gritou, convulsa a Mãe, torcendo os braços, «Aqui passou Cain!»
No principio eram mais doces os olhares Socegados de Deus! Era mais verde o manto destes mares E mais azues os ceus!
E a Rosa era só branca, pura, exangue; --Pois que como hoje assim Não corrêra sobre ella ainda o sangue Que derramou Cain!