P’tit-Gris

C’est en hiver qu’on m’a trouvé, Un beau matin, sur le pavé, Entortillé dans un bout d’laine, Près d’la Seine. Et j’ai poussé, tout doucett’ment, Sans savoir pourquoi, ni comment, Avec les mômes d’la racaille Et d’la canaille.

C’est moi P’tit-Gris, Le p’tit loupiot des ru’s d’Paris, Et dans la grand’ ville, Où que j’me faufile, Tous les soirs ej’ crie : D’mandez… La Patrie !

J’ai pas jamais appris d’métier, J’ai toujours vécu, dans l’papier, Du boniment des journalistes, Et des listes De tous les numéros gagnants, Et des lot’ri’s d’un tas d’feignants, Et des vann’ et des balançoires… Ohé ! les poires !…

C’est moi P’tit-Gris, Le p’tit loupiot des ru’s d’Paris, Et dans la grand’ ville, Où que j’me faufile, Tous les soirs ej’ crie : D’mandez… La Patrie ! L’hiver je m’chauff’ les abattis Et l’bout du blair, que j’me rôtis, Au feu du bras’ro qui pétille Et qui grille… L’été quand ej’ cuis dans mon jus, Quand j’ai trop chaud… que j’n’en peux pus, Ej’ vas m’offrir un verr’ de glace À la Wallace.

C’est moi P’tit-Gris, Le p’tit loupiot des ru’s d’Paris, Et dans la grand’ ville, Où que j’me faufile, Tous les soirs ej’ crie : D’mandez… La Patrie !

N’empêch’ que c’est déjà rupin D’arriver à gagner son pain… Nous on n’est pas des fils de prince Et pis mince ! Qu’i’ vaut mieux fair’ tous ces trucs-là Que d’boulotter du Panama, Ou d’voler du pognon aux courses Et dans les bourses.

C’est moi P’tit-Gris, Le p’tit loupiot des ru’s d’Paris, Et dans la grand’ ville, Où que j’me faufile, Tous les soirs ej’ crie : D’mandez… La Patrie !