7

Son sette secoli - che a mezzanotte, Appena scoccano - dodici botte Sull’orïuol,

Passa un fantasima - che fa del mondo Il giro tondo Opposto al sol.

Terror dei talami - e delle cune, Quando risplendono - le torve lune Nel fosco ciel,

Allora appaiono - a chi non dorme Le morte forme Fuor dall’avel.

Gli rode un vermine - palato e lingua; Pur sul suo scheletro - par non s’estingua La carne ancor.

Quel suo cadavere - imbalsamato Spande un beato D’aromi odor.

Come da fetido - mortal mïasma Fugga dai balsami - di quel fantasma Ogni cristian.

Se a notte un mistico - profumo è sorto Certo quel morto Non è lontan,

E allor bagnatevi - coll’acqua santa, E la reliquia - che i spettri incanta Prendete in man.

Poi dite all’orrido - fantasma impuro Questo scongiuro: