I

Muitos, ao vel-a, estacam deslumbrados, Ficam como suspensos d'esse olhar Mais timido que os olhos dos veados, Mais candido que os raios do luar.

Indifferente á propria formosura Segue, porém, impavida, serena, De habito negro como a noite escura E touca branca como uma açucena.

A linha esculptural do seu perfil É d'uma correcção incomparavel. É alta, aristocratica, gentil, De brandos gestos e maneira affavel.

E a Rubens, a Murillo, a Ticiano Excederia certamente em gloria Algum pintor que modelasse o arcano Do seu busto de virgem merencoria.