Mentre aspetta l'Italia i venti fieri

MENTRE aspetta l’Italia i venti fieri E già mormora il tuon nel nuvol cieco, In chiaro stil fieri presagi io reco, E pur anco non desto i suoi nocchieri. La misera ha ben anco i remi interi, Ma fortuna e valor non son più seco; E vuol l’ira crudel del destin bieco Ch’ognun prevegga i mali, e ognun disperi. Ma purchè l’altrui nave il vento opprima, Che poi minacci a noi, questo si sprezza, Quasi sol sia perire il perir prima. Darsi pensier della comun salvezza La moderna viltà periglio stima: E par ventura il non aver fortezza.