No He Menester Ingenio, El Arte Es Vano

No he menester ingenio, el arte es vano, de más están las musas y la lira, sobra la indignación que en mí respira para cantar al vate castellano; tendí mis ojos, y busqué en el llano su tumba ilustre, y me encendió la ira, cuando al decir su nombre, lengua extraña «yace aquí, replicó, no está en España». Pueblo ¿es verdad? los huesos venerados del noble y generoso caballero ¿los cubre por merced polvo extranjero? ¿No están en nuestras tierras sepultados? ¡Pueblo de fuertes hombres degradados! ¡Antípoda de gloria, pueblo ibero! ¡Que hayas de darnos siempre estos sonrojos cuando a tus genios buscan nuestros ojos! Como largo camino de hormiguero de nuestra patria a Francia es el camino, y yo al mirar a tanto peregrino que recorre sin tregua aquel sendero, van, dije, su adorado compañero a rescatar del panteón vecino: ¿Traéis su polvo? pregunté impaciente, «pondré de vose,» respondió la gente. Duerme, poeta, que tu noble sombra no ha menester que nuestro pueblo mire, mientras contento en los salones gire francés danzando en la francesa alfombra; duerme, que al pueblo tu virtud asombra, y es harto indigno de que el genio admire dándole a tu sepulcro reverencia, queden tus huesos del francés herencia.