Spuk

Der Sturm erstarb. Die Woge singt ihr zitternd Lied dem Abendrot. Ueber die dunkle Düne klingt ein Schluchzen wie aus letzter Not . . .

Der kühle Hauch des Wassers streift mich scheu wie ein verstoßner Schmerz, – und spukhaft aus dem Dämmer greift mir eine blasse Hand ans Herz.