Charops

Écoute ce qu’en un soupir, tout bas, murmure la poudre de la route : — Ô voyageur, tu m’écrases, tu me foules, et je ne suis pas vile et je ne me plains pas. Il n’y a point de honte à subir son destin ; pour la plupart des hommes, il est semblable au mien. Le hasard suffirait d’un souffle impétueux pour que je sois portée sur les cimes des cieux. —

J’étais humble dans la cité, et j’attendis sans rougeur ni révolte le vent qui ne s’est pas levé.