II (Une obscure clameur que le vide…)

Une obscure clameur que le vide refoule S’élève d’ici-bas avec un bruit de houle. C’est la douleur humaine aux millions de voix. Pères, fils, jeunes, vieux, sages, fous, pâtres, rois Poussent un hurlement de révolte ou de plainte. Mais leur rancœur à peine exhalée est éteinte ; Leurs lamentations expirent près du sol. Pour atteindre à l’éther sublime il faut le vol, L’essor victorieux du vers, l’idée unie Au pouvoir qui suspend la mort, à l’harmonie. Ramassant ces cris sourds, vulgaires, impuissants, L’aède les rejette au ciel et ses accents, Sans rompre le labeur des trois sœurs oppressées, Ajoutent un remords au poids de leurs pensées.