La man porgo alla penna, e indarno tento

La man porgo alla penna, e indarno tento Breve stilla, Signor, de’ pregi vostri Sparger in carte, che i miei frali inchiostri Far voi chiaro non ponno, e me contento. Per trovar pari a Voi degno argomento, Norma di bel costume a’ tempi nostri, In quei del valor prisco alteri mostri Con la mente m’affiso, e poi mi pento. Chi mai salisse di Platon per l’orme A mirar quant’è bella Cortesìa Senz’alcun velo tra l’eterne forme: Potrebbe sol (ciò che mio stil desia) Dipinger Voi d’atto e color conforme; Che a tanta impresa è chiusa ogn’altra via.