In morte della fanciullina Lidia Vaglienti

La tua bambola vezzosa, che giornate ebbe sí corte, sai tu, madre, ov’ella posa fuor del secolo infedel?

Non in braccio della morte, non sul letto della tomba: la tua piccola colomba, guarda, o madre, è lá nel ciel.

Lá nel ciel, che ti sorride, del tuo pianto afflitta appena; lá nel ciel, che si divide cogli arcangeli e con te:

dove l’aria è tutta piena d’armonie, di gioia immensa: dove al mondo ancor si pensa, ma ove noto il duol non è.

Cessa, o madre, il tuo lamento. Ella uscí da un tristo nido, ove il riso è d’un momento, poca e mesta la virtú.

Non cercarne il dolce grido nella vedova tua stanza: solo in larve di speranza rivederla ancor puoi tu.

Quando i fior, giocondi figli nasceran di primavera, tu ornerai di rose e gigli il suo freddo letticciuol;

e dagli astri a te leggiera volerá la tua bambina, o coll’aura pellegrina, o confusa a’ rai del sol.

E una notte, sulla cuna lacrimata e solitaria, quando al lume della luna imperlando il ciel si va,

tu vedrai calar per l’aria la tua Lidia ancor piú bella; e il suo labro una novella d’allegrezza a te dará.

— Apri gli occhi! È sceso meco il tuo premio, o madre amante! Io quest’angelo ti reco, cui sorella Iddio mi fe’.

Ti dimentica un istante i miei ceri e la mia bara: fagli festa, o madre cara, come in ciel la fanno a me. —

Tu, di giubilo rapita, cosí fuor del mortal uso, sentirai d’un’altra vita l’ebre viscere tremar;

e del gaudio in te mal chiuso suonerá l’allegro tetto, come al giorno benedetto delle nozze e dell’altar.