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En haut, en bas, partout, allongeant leurs chaînons Sur les flancs rocailleux de la Corniche blanche, Déserts, abandonnés, mal clos d’un bout de planche, Qu’ils sont tristes, l’hiver, les petits cabanons !

Pendant les mois d’été, pleins comme des canons De bruyants Marseillais, d’humeur bavarde et franche, Du matin jusqu’au soir, et surtout le dimanche, Ils résonnaient, boun Dious ! pis que des tympanons !

Ce n’étaient que festins, que bombances, que noces ! Mais les grands vents du nord, aux ronflements féroces, Ont chassé du logis les frileux habitants,

Et, tout minusculets sous le mistral en rage, Pour vibrer à nouveau de leur joyeux ramage, Les petits cabanons attendent le printemps.