Églogue à Francine

Ô Francine sade, cueille, De tes doigts si bien appris, La rose, moite en sa feuille, Le lys qui n’a pas de prix ! Des champs et des verts pourpris La fleurante nouveauté, Las, demain aura été.

N’es-tu pas fleurante pomme, Ô Francine de renom, Et tant frétillarde, comme Tourterelle en sa saison ! Bientôt tu n’auras foison De plaisance, chef doré, Ni visage coloré.

Or, ainsi, belle Francine, Faisant nargue à vos foleurs, Sénestre je vaticine Toutes sortes de malheurs, En me couronnant de fleurs, Sifflant de pastoraux airs Dans mes chalumeaux diserts.