El Galgo

Echado está a mis pies: hunde dormido la cabeza en las patas delanteras y así sueña con todas sus carreras y con todas las liebres que ha cogido. Largo, elástico —así como tendido con ímpetu veloz en las ligeras ansias conque recorre las praderas— se despierta y sacude al menor ruido. La cenicienta piel, aunque se afana el hueso por salir con raro empeño, finge el lustre de limpia porcelana. Súbito tiembla: con extraña fiebre; porque ve que en los campos del ensueño donde menos se piensa está la liebre.