Las estaciones. A Laura

Cuatro estaciones hay en nuestra vida como en el año, Laura: Una en que el cielo es puro, mansa el aura, que corre entre las flores adormida: ésta es aquella dulce edad primera, de nuestra vida alegre primavera.

Tras ésta viene aquella que aquilones tan furiosos desata, que nuestras ilusiones arrebata, y nos deja por fin sin ilusiones; como el ventoso otoño que despoja de su verdor el bosque hoja por hoja.

Después, muerta la fe, la ilusión ida, y en su lugar la duda, nuestra existencia en soledad se muda, se esteriliza el campo de la vida al abrasado soplo del hastío; ésta es la edad sin flor, es el estío.

Y viene en fin aquella edad sombría de miserias cargada, que ya se hunde en las sombras de la nada, la escuálida vejez, la vejez fría, envuelta de dolor en las tinieblas: invierno triste de ateridas nieblas.

Y estas cuatro estaciones de la vida, una tras otra vienen, y pasan ¡ay! y nunca se detienen del raudo tiempo en la veloz corrida, que sacando a los hombres de la nada los lleva de la muerte a la morada.