Italian poem
XL
Dunque sui nostri colli, e me n’incresce, dunque nel piano antico non si torce più corda e più non cresce un albero di fico?
Eppur c’è Giuda che gli artigli avari apre all’ingordo acquisto; c’è il prete che gli dà trenta denari perchè gli venda Cristo!
Ma no. La corda, per mestiere antico dovete farla voi e insaponarla bene. In quanto al fico, ci penseremo noi.
Lo pianteremo colle nostre mani presso la vostra porta, come simbolo e stemma, oggi o domani, che il tempo non importa:
ma l’onor vostro e delle vostre schiere vi penderà impiccato, patriottardi dalle due bandiere, e onesti.... a buon mercato.
E sia! L’Italia offriste al Sant’Ufficio come bagascia ed ora chi vergogna non ha del meretricio, lo voti, in sua malora!