V

Là, sans respect et sans relâche, Il cherche l’objet de ses vœux, Et trouve ce lieu bien-heureux Sous le cotillon qui le cache; De ses doigts tremblans et hardis Il prend le sombre paradis Qui donne l’enfer à nos âmes, Ce throsne vivant de l’amour, Où, parmy les feux et les flammes, L’on n’a jamais trouvé le jour.