La fleur de vigne

Ni la fleur qui porte le nom D’un mois et d’un dieu, ni la rose Qui dessus la cuisse d’Adon D’une plaie se vit éclose ;

Ni les beaux œillets empourprés Du teint de Bellone, ni celle Fleurette qui, parmi les prés, Du nom d’Hyacinthe s’apelle ;

Ni celle qu’Ajax enfanta De sang de vermeil empourprée, Lorsque furieux, il planta En son cœur la troyenne épée ;

Ni celle qui jaunit le teint De la fille trop envieuse, En voyant le soleil atteint D’une autre plus belle amoureuse ;

Ni celle qui, dessus le bord D’une belle source azurée Naquit sur l’herbe après la mort De la face trop remirée ;

Ni les fleurons que diffama Vénus, alors que sa main blanche Au milieu du lys referma D’un grand âne la roide manche ;

Ni la belle fleur qui se fit Des larmes d’Hélène la belle, Ni celle que Junon blanchit Du lait de sa tendre mamelle

Quand faisant téter le dieu Mars Du bout de sa tine égouttée, Le lait qui s’écoulait épars Fit au Ciel la voie lactée,

Ne me plaisent tant que la fleur De la douce vigne sacrée, Qui de sa nectareuse odeur, Le nez et le cœur recrée.

Quand la mort me voudra tuer, À tout le moins, si je suis digne Que les dieux me daignent muer, Je le veux être en fleur de vigne,

Et m’esbahis qu’Anacréon, Qui a tant chéri la vendange Comme un poète biberon N’en a chanté quelque louange.