Orgye

Sus, sus, enfans ! qu’on empoigne la coupe ! Je suis crevé de manger de la soupe. Du vin ! du vin ! cependant qu’il est frais, Verse, garçon, verse jusqu’aux bords,

Car je veux chiffler à longs traits À la santé des vivants et des morts.

Pour du vin blanc, je n’en tasteray guere ; Je crains toujours le syrop de l’esguiere, Dont la couleur me pourroit attraper. Baille-moi donc de ce vin vermeil : C’est luy seul qui me fait tauper Bref, c’est mon feu, mon sang et mon soleil.

Ô qu’il est doux ! J’en ay l’ame ravie, Et ne croy pas qu’il se trouve en la vie Un tel plaisir que de boire d’autant ; Fay-moy raison, mon cher amy Faret Ou tu seras tout à l’instant Privé du nom qui rime à cabaret.