Les Idéals vivants

Non, vous n’êtes pas mort, dieux des races anciennes, Vous en qui s’incarna, parfaite, la Beauté : Hors de nos cœurs, épris de vos grâces païennes, Votre faste vous crée une immortalité !

Ô Rêves du poète, en vous la Forme sainte A revêtu son mode impeccable et divin : Dans l’Absolument Beau votre gloire est empreinte, Que la Raison pédante a blasphémée en vain. —

Quand sombrera le monde au gouffre des désastres, Vous, de votre splendeur humiliant les astres, Pardessus les débris, vous planerez encor :

— Sur l’homme ingrat qui vous abreuva d’invectives, Vos immortelles voix s’élèveront, plaintives, Modulant un sanglot dans un suprême accord !