Lied

Si la voix du vent, voyageur frivole, Dans les peupliers chante tristement, C’est que l’hirondelle au midi s’envole. — Si tant de sanglots vers le firmament Montent aujourd’hui du seuil domestique Où la mère prie et pleure à genoux, C’est qu’un fils ingrat part du toit rustique. — Imprudent oiseau, te reverrons-nous ?… La bise est amère — et l’aïeule est triste. — Enfant qui partez seul, à l’improviste, Des lointains pays nous reviendrez-vous ?… Morne est la forêt ; morne est la demeure : La bise gémit — et la mère pleure.