Impossivel

Disseram-me hoje, assim, ao vêr-me triste: «Parece Sexta Feira de Paixão. Sempre a scismar, scismar, d'olhos no chão, Sempre a pensar na dôr que não existe...

O que é que tem?! Tão nova e sempre triste! Faça por 'star contente! Pois então?!...» Quando se sofre o que se diz é vão... Meu coração, tudo, calado ouviste...

Os meus males ninguem mos adivinha... A minha Dôr não fala, anda sòsinha... Dissesse ela o que sente! Ai quem me déra!...

Os males d'Anto toda a gente os sabe! Os meus... ninguem... A minha Dôr não cabe Nos cem milhões de versos que eu fizéra!...