Romanza

Quale un dio lieto che gode in sua via sparger viole e salire ode la lode da la sua terrena prole,

su la selva alta, che tace, dolcemente guarda il Sole. Roco il vento, ne la pace, mette sue rare parole.

Stanno li alberi aspettando, con monili di rugiade. Sopra l’erbe a quando a quando una gemmea stilla cade.

Hanno li alberi stupore de la forza che li invade; ma non anche vive un fiore su le braccia lunghe e rade.

Pianamente viene l’Ora. Ella, come l’Ebe, è bionda; e de’ baci de l’Aurora ella ancora è rubiconda.

Ne la man con gesto lieve da i virgulti accoglie l’onda. Guarda e ride. Quindi beve, con felicità profonda.

E la selva a poco a poco cede al fascino de ’l Sole. Ne la pace, il vento roco mette sue dolci parole.