Se l'opra, ove mio stil per sè vien meno

Se l’opra, ove mio stil per sè vien meno, Ami fornir, sicchè ten pregi, Amore, Castel, disprezza ogni mortal colore, Nè governi tua man studio terreno. Fura del Sole in puro ciel sereno La vaga luce, e de’ bei rai l’ardore, E fura all’Alba, che d’April vien fuore, L’ostro del volto, ed il candor del seno. Sì quella ritrarrai, che in van descrivo, Rosata guancia, e quelle fiamme accese Del guardo, che sì dolce ardore insegna, È quello, onde mi moro avorio vivo Del nobil petto, e quella man cortese, Che mio cor, benchè vil, predar non sdegna.