Presso l'urna di Percy Bysshe Shelley

PRESSO L’URNA di percy bysshe shelley

Lalage, io so qual sogno ti sorge dal cuore profondo, so quai perduti beni l’occhio tuo vago segue.

L’ora presente è in vano, non fa che percuotere e fugge; sol nel passato è il bello, sol ne la morte è il vero.

Pone l’ardente Clio su ’l monte de’ secoli il piede agile, e canta, ed apre l’ali superbe al cielo.

Sotto di lei volante si scuopre ed illumina l’ampio cimitero del mondo, ridele in faccia il sole

de l’età nova. O strofe, pensier de’ miei giovini anni, volate omai secure verso gli antichi amori;

volate pe’ cieli, pe’ cieli sereni, a la bella isola risplendente di fantasia ne’ mari.

Ivi poggiati a l’aste Sigfrido ed Achille alti e biondi erran cantando lungo il risonante mare:

dà fiori a quello Ofelia sfuggita al pallido amante, dal sacrificio a questo Ifïanassa viene.

Sotto una verde quercia Rolando con Ettore parla, sfolgora Durendala d’oro e di gemme al sole:

mentre al florido petto richiamasi Andromache il figlio, Alda la bella, immota, guarda il feroce sire.

Conta re Lear chiomato a Edippo errante sue pene, con gli occhi incerti Edippo cerca la sfinge ancora:

la pia Cordelia chiama: — Deh, candida Antigone, vieni! vieni, o greca sorella! Cantiam la pace a i padri. —

Elena e Isotta vanno pensose per l’ombra de i mirti, il vermiglio tramonto ride a le chiome d’oro:

Elena guarda l’onde: re Marco ad Isotta le braccia apre, ed il biondo capo su la gran barba cade.

Con la regina scota su ’l lido nel lume di luna sta Clitennestra: tuffan le bianche braccia in mare,

e il mar rifugge gonfio di sangue fervido: il pianto de le misere echeggia per lo scoglioso lido.

O lontana a le vie de i duri mortali travagli isola de le belle, isola de gli eroi,

isola de’ poeti! Biancheggia l’oceano d’intorno, volano uccelli strani per il purpureo cielo.

Passa crollando i lauri l’immensa sonante epopea come turbin di maggio sopra ondeggianti piani;

o come quando Wagner possente mille anime intona a i cantanti metalli; trema a gli umani il core.

Ah, ma non ivi alcuno de’ novi poeti mai surse, se non tu forse, Shelley, spirito di titano,

entro virginee forme: dal divo complesso di Teti Sofocle a volo tolse te fra gli eroici cori.

O cuor de’ cuori, sopra quest’urna che freddo ti chiude odora e tepe e brilla la primavera in fiore.

O cuor de’ cuori, il sole divino padre ti avvolge de’ suoi raggianti amori, povero muto cuore.

Fremono freschi i pini per l’aura grande di Roma: tu dove sei, poeta del liberato mondo?

Tu dove sei? m’ascolti? Lo sguardo mio umido fugge oltre l’aurelïana cerchia su ’l mesto piano.