Anacreontica 11

Dischiusa è la finestra, E il Sol co’ raggi lieti Indora le pareti Del sacro Camerin.

Me lo predisse il core, E il core non inganna: La bella mia tiranna È risanata al fin.

Partì l’acuta febbre, E il pianto del mio ciglio Rimosse ogni periglio, E i giusti Dei placò.

Volean punir quell’alma Sì barbara e indiscreta; Ma al pianto d’un Poeta Resistere chi può?