A Uma Mulher

Amo-te a ti, e a Deus. Teus sonhos são riquezas Talvez e fasto. Os meus, És tu, que me desprezas.

Deixal-o. Amor acaso É racional? Não é. O fogo em que me abrazo É como a luz da fé;

Que além de cega, apaga O facho da razão. Ama-se e não se indaga Se se é amado ou não.

Amo-te. O mais ignoro. Mas os meus ternos ais E as lagrimas que chóro Podem dizer o mais.

Que chóro; se te admira. Nunca tiveste amor. Quem tem amor, suspira, E o suspirar é dôr.

Ah! quando abraço e beijo O travesseiro e, assim, Acórdo e te não vejo, Vejo-me só a mim;

Não sei, mulher! que anceio Se me traduz n'um ai! Confrange-se-me o seio, Rebenta o pranto e cái.

Então, se por encanto Fallando em ti, mas só, Todo banhado em pranto Me visses, tinhas dó.

Tinhas. A piedade É filha da mulher, Que sempre quiz metade D'uma afflicção qualquer.

Havias ao teu rosto De me apertar a mim, D'encher, fartar de gosto, Todo este abysmo; sim.

Vós desprezaes embora Culto e adoração De quem vos ama; agora As dôres, essas não.

Messines.

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