À Pan

Pan d’Arcadie, effroi des Naïades peureuses, Toi qui d’un miel compact joins six joncs étagés, Harmonieux canal de ton âme affligé’, N’excède plus les airs de ta plainte amoureuse : N’est-ce assez, Dieux vengeurs d’une flamme outragé’ ! Que (Syringe à sa joue enflée en tige creuse) Sa peine, par l’auteur, sujette à déloger !