Iii

Non ha l’ottimo artista alcun concetto, Ch’un marmo solo in sè non circonscriva Col suo soverchio; e solo a quello arriva La man che ubbidisce all’intelletto. Il mal ch’io fuggo, e ’l ben ch’io mi prometto, In te, donna leggiadra, altera e diva, Tal si nasconde; e perch’io più non viva, Contraria ho l’arte al disiato effetto. Amor dunque non ha, nè tua beltate, O durezza, o fortuna, o gran disdegno, Del mio mal colpa, o mio destino o sorte; Se dentro del tuo cor morte e pietate Porti in un tempo, e che ’l mio basso ingegno Non sappia, ardendo, trarne altro che morte.

The chief of artists can imagine nought, Other than form that hideth in a stone, Below its surface veilèd; here alone Arriveth hand, obedient to his thought. So, fair and noble lady, e’en in thee, The good I seek, the evil that I fly, Remain enveloped; whence reluctant, I Create my aspiration’s contrary. It is not love, ’tis not thy beauty fair, Ungentle pride, thy fortune ruling so, Nor destiny of mine, that hath to bear The censure, if my genius faint and low, While Death and Pity both thou dost conceal, Though passionèd, can only Death reveal.