IV

Dice l’anno che muore a quel che nasce — Povero figlio mio, càpiti male! Il mondo è triste come un funerale perchè soffre la fame o mal si pasce.

Mangiano pochi furbi a due ganasce ma digiunano troppi a l’ospedale, mentre, povero figlio, a ’l tuo natale il prete ed il questor tesson le fasce!

Io saluto così l’ultima sera, larga lasciando eredità di pianto e tu nasci tra il nembo e la bufera.

Ma crescerai de’ sacerdoti a ’l canto, ne ’l fresco educator de la galera e ne ’l timor di Dio. Sei l’anno santo! —