Parla Il Libro

Son la fontana che nasce sui monti Limpida e gaia tra i sassi sonanti, Fresco ristoro di greggi vaganti, Vergine ancora di mura e di ponti

E che, ingrossata da torbide fonti, Bagna e feconda le valli aspettanti, Poi, ferma in larghe paludi stagnanti, Vapora febbri nei grigi tramonti;

Indi travolta a città pestilenti, Livida inghiotte le salme dei vinti E scalza e scuote le reggie possenti,

Finchè, gli spazi del mare raggiunti, Tra i flutti eterni dal vento sospinti Si perde e gode l'oblio dei defunti.