Le grand enterrement de la Terre s’ébauche

Le grand enterrement de la Terre s’ébauche, Se creusant à soi-même une fosse, où descend Sa boue, incorporée aux feuilles rouge sang, Que, pour se transfuser leur sève, le vent fauche.

Pour le grand jugement où les boucs sont à gauche, À droite, les brebis, tonne le Tout-Puissant : Il jugera les jours au poids le plus pesant De leur mansuétude ou bien de leur débauche.

On enterre l’automne : — elle n’est qu’un linceul ! C’est son feuillage mort qui richement lui tisse Un semblant de cadavre, où le trépas est seul.

La tombe reste vide : — il lui faut une proie. — Qui se dévoue, amis ? — C’est ici que l’on broie… Ne se trouvera-t-il personne pour mourir ?