I

Mon âme, en une rose, Est morte de douleur: C’est l'histoire morose Du rêve et de la fleur.

Je n’irai pas la dire Sur les routes du roi; Je crois, Dame et Messire, Que vous ririez de moi.

Voici le vent d’automne Sur mon âme et les fleurs; Et pourtant je m’étonne De tout ce ciel en pleurs.

O rose de mon rêve, Fleuriras-tu jamais? Naîtras-tu de sa sève, Amour, aux futurs Mais?...