Acquerello

Gioca una schiera di bambini sul prato.--È mite il giorno. Piena di luce e di carezze, in torno aleggia Primavera.

Ridono i cieli e l'erbe nuove: senza fronde, pura, biancheggia la virginea fioritura de i mandorli e de i meli.

A le finestre schiuse a la gioia de l'aria e del sole, portano i venti olezzi di viole, di timo e di ginestre.

Svolan canore le rondini, che amor tutte conduce; salutano coi freschi inni la luce, il nido, il bimbo, il fiore.

E sono belli i bimbi, e v'è fra lor la mia piccina che, incerta ancor del passo, una manina tende ai più grandicelli:

timidamente coglie primule d'oro, e poi pispiglia; e le brilla d'ingenua meraviglia il bruno occhio ridente.