Storia breve

Ella pareva un sogno di poeta; Vestìa sempre di bianco, e avea nel viso La calma d’una sfinge d’orïente.

Le cadea sino ai fianchi il crin di seta; Trillava un canto nel suo breve riso, Era di statua il bel corpo indolente.

Amò — non fu riamata. In fondo al core, Tranquilla in fronte, custodì la ria Fiamma di quell’amor senza parole.

Ma quel desìo la consumò — ne l’ore D’un crepuscol d’ottobre ella morìa, Come verbena quando manca il sole.