Oh, più felice!

Sii poeta o pittor, sofo o guerriero, e, superando il tempo e la fortuna, stampa te stesso nell’altrui pensiero, e il tuo nome fa illustre e la tua cuna: che ti varrá? Non serberai pur una delle rose concesse al tuo crin nero: t’incalza il tempo, e su l’aiuola bruna cresce fra tanto il fior ilei cimitero! Di tutti essendo, in aureo lacunare, non sarai di nessuno. Oh, piú felice chi oscuro arriva e se ne parte oscuro! Avrá lacrime e ledi in picciol lare: né poi l’ultimo Tempo a noi ben dice se il riposo de’ grandi è più seeuro.