Au pied de la croix

Et, Magdelaine, par les sanglots brisée Comme par un vent de rafale Crie sa douleur sans égale :

— Te voici mort, ô doux Prophète consolant ; Voici déserte cette terre que ton pas allait foulant Et qui s’éclairait de ta lumière idéale.

De ce cœur épuisé, tu fis un temple de ferveur. Ô Nazaréen, désormais ce cœur Sera le cercueil fermé Où reposera ton souvenir adoré.