Xviii

Perchè Febo non torc’e non distende D’intorn’ a questo globo fredd’e molle Le braccia sua lucenti, el vulgo volle Notte chiamar quel sol che non comprende. E tant’è debol, che s’alcun accende Un picciol torchio, in quella parte tolle La vita dalla nott’; e tant’è folle, Che l’esca col fucil la squarcia e fende. E se gli è pur che qualche cosa sia, Cert’è figlia del sol e della terra; Chè l’un tien l’ombra, e l’altro sol la cria. Ma sia che vuol, che pur chi la loda erra; Vedova, scur’, in tanta gelosia, Ch’una lucciola sol gli può far guerra.

When Phœbus hath no mind to strain and press Our chilly sphere in his embraces bright, His negligence the multitude call Night, A name of absence, till he glow again. So impotent is she, so weak and vain, That kindle up a torch, its petty light Doth work her death; and frame she hath so slight, That flashing of a flint will rend in twain. If Night in her own self be anything, Call her the daughter of the Earth and Sun, The last creating, first receiving shade. Be what she may, how glorify a thing Widowed, dim-eyed, so easily undone, That glowworm’s lantern turneth her afraid?