Xvii

Non so se s’è la desiata luce Del suo primo fattor, che l’alma sente; O se dalla memoria della gente Alcun’altra beltà nel cor traluce; O se fama o se sognio alcun prodduce Agli occhi manifesto, al cor presente; Di sè lasciando un non so che cocente, Ch’è forse or quel ch’a pianger mi conduce; Quel ch’i’ sento e ch’i’ cerco: e chi mi guidi Meco non è; nè so ben veder dove Trovar mel possa, e par c’altri mel mostri. Questo, signior, m’avvien, po’ ch’i’ vi vidi; C’un dolce amaro, un sì e no mi muove: Certo saranno stati gli occhi vostri.

I know not if it be the longed-for light Of its Creator, that the soul doth feel, Or long-retentive Memory reveal Some creature-beauty, dwelling inly bright; Or if a history, a dream, I keep To eyes apparent, treasured in the heart, Whereof fermenteth some uneasy part, That now, perchance, inclineth me to weep; I long, I seek, and find not any guide, Nor whither, of myself have wit to know, Yet vague perceive a presence point the way; Such life I lead since thee my looks espied, From bitter change to sweet, from aye to no; I think, thine eyes lent that enkindling ray.