Mentre Partono

Tu che aprendo il mercato alla menzogna Alto salir potesti E che senza pietà, senza vergogna, Vivo, di noi ridesti,

Or nella tomba dormirai contento Buon vecchio di Stradella, Che accompagnar solevi al tradimento L'arte di Pulcinella.

Dormi, buon vecchio, ormai dimenticato Dai servi e dai rivali E sogghigna se 'l puoi. T'han perdonato I morti di Dogali.

A ben più grave e più feroce guerra L'Italia è condannata; Nuovo sangue latin beve la terra Dell'Eritrea bruciata.

Nuove vittime ancor di rei consigli Cadran sull'arse arene E nuove madri cresceranno i figli Per ingrassar le iene!

Lascia, scarno villan, lascia il sudato Solco a te non diviso. Tu non devi morir dove sei nato, Dove amor t'ha sorriso.

La gentil civiltà de' tuoi signori Ti spinge alla battaglia. Va, povero villano, uccidi e muori. Dopo, avrai la medaglia.

E mentre i legulei ti lauderanno Con sonanti parole, Oh, come l'ossa tue biancheggieranno Gloriosamente al sole!

Sulla sabbia deserta e funerale Rotoleranno al vento, Ma in qualche trivio della Capitale Sorgerà un monumento.

Su cui tra i bronzi falsi e le sculture Dell'arte a buon mercato Sarà il tuo nome, o buon villan, se pure Non l'han dimenticato.

Piange intanto colei che la tua culla Vegliò amorosa e forte; Piange le tristi nozze una fanciulla, Le nozze con la morte.

Ma il padre invece, al ciel rivolto il ciglio, Giunte le palme grame, Dice:--beato te povero figlio, Che non avrai più fame.--