XLIV

Quando, al fuggir della stagion nevosa, Il verde april saluterai risorto, Nel tuo giovane cor più rigogliosa Palpiterà la vita. Io sarò morto.

Amor trascorrerà di cosa in cosa Fino al fior della tomba ov’ei m’ha scorto; Dal cor mi crescerà per lui la rosa Come vivendo il verso mio v’è sorto.

I canti del mio cor li hai colti, è vero, Ma i fiori, ohimè, non li raccoglierai! Chi li raccoglie i fiori in cimitero?

Tu di novelli amor lieta, darai Domani ad altri il bacio ed il pensiero, E più di me non ti ricorderai.