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De ruinas por tus calles doquier se ven montones; desierta está Bib-rambla, desierto el Zacatín, desiertos de la Alhambra los patios y salones, de Lindaraja y Aixa desierto el camarín. ¿Qué pasa? Alhambra, déjame mirar por tus balcones y registrar los ámbitos de tu región-jardín. ¿Qué tiendas son aquéllas y toscos barracones? ¿Qué gente la que en ellos acampa en tu confín? ¡Aláh clemente y sumo! Allí hay un Rey cristiano que, entre la nieve y humo del campamento insano, regula su consumo y al noble y al villano da desde el pan al zumo que al morbo pone fin. El Rey es de Castilla: sin batidores, sin estruendo de cajas, ni artillería, ni alardes soberanos deslumbradores, casi sin insignias y los honores de jerarquía. Es el Rey: con él vienen, de la hidalguía y caridad Ibéricas embajadores, del duelo de Granada consoladores en su agonía, escritores modestos, distributores con él de lo que España con él la envía; y ante ellos, hembras y hombres, viejos y niños del Rey vacían arcas, sacos y escriños. Mas con tales servicios y servidores ¿por qué vuela en socorro de Andalucía? ¿Qué pasa? ¿Qué es lo que hace que ante el Rey llores, Granada mía?